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        他翻开书，在扉页上看到一行蓝sE小字，笔迹十分工整，严肃得像是她小时候在bAng冰棍儿上写的xx之墓的字T。

        “为什么我的哥哥是他。”

        “哥哥”二字力透纸背，墨痕晕染开来，笔锋g折依旧深刻，透着GU狠劲儿。

        为什么？

        陈最抚m0着她的字迹，想象着当时的陈初写下这行话时愤怒的表情，扉页上有星星点点的浮痕，指腹贴着这些痕迹，渐渐感受到灼热。

        是眼泪的温度。

        他想起件往事，虽然陈初出生的时候，他也才三岁，还是不通人情的年龄，但护士引着他到摇篮面前，指着那个脸蛋皱成一团的小婴儿说这是妹妹的时候。

        他真的很开心。

        父母的争吵声惊到了妹妹，她张大嘴，徒劳的哭喊着，却无人问津。

        他踮起脚，在纷杂的辱骂声里，握住了那双颤抖的小手，生疏的哄她：“不怕不怕......妹妹不怕。”

        他也曾想过做个好哥哥。

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